VS

As paisagens verdes, harmoniosas e de cheiro agradável, como o das flores que as completava ou lhes faltava.

O cantar dos pássaros e o seu voar, desde o mais complexo ao mais simples.

Os cabelos que se movimentavam de forma lânguida com o soprar do vento misturado com a harmonia do ambiente.

O olhar brilhante da felicidade, por vezes interrompida pelos acasos da vida.

O espírito positivo e fortalecido pela sorte.

E do outro lado...

A vista suja dos infortunados que andavam perdidos aos caídos.

O olhar vazio de alguém cuja tristeza e solidão lhe estava de tal forma cravada no rosto, que era notável à distância.

O contar das poucas e não valiosas moedas guardadas num bolso roto e imundo.

O corpo moribundo que mantinha, por vezes, a esperança e as boas memórias do que anteriormente foi vivido.

O contraste entre a alegria de viver e a miséria das ruas.

Aquilo que hoje se vive, e amanhã pode já não existir...

Nevoeiro das Palavras

Acendo mais um cigarro, com o isqueiro que as mãos cansadas da minha mãe me ofereceram com ternura.

Só mais um, para matar mais um pouco dos meus já negros pulmões, que gritam por mais e mais...

A cigarreira, riscada e amolgada, chama pelo meu toque de morte...e sem hesitar, atendo ao seu pedido.

Ardendo, lentamente, como uma chama deslumbrante, assim é o vício que não me deixa e que eu não abandono...

Já as minhas geladas mãos, anseiam também pelo toque da caneta que me leva a escrever aquelas que são as palavras muitas vezes levadas pelo vento e que não têm retorno. Que me vislumbram. Que me cansam. Que me entristecem e alegram. Que me mantêm acordada.

Eis que surge mais um conjunto de palavras, emaranhadas e de cor preta, escritas com a mão que fuma e desespera pelo papel...

...Vida

Há quem sonhe.

Há quem fale, fale demais, de menos ou o suficiente.

Há quem leia e pense.

Há quem escreva, expressando o que sente e vê.

Há quem aja, aja sem pensar, pense demais ou de menos antes de agir e mal ou bem, mas age.

Outros, porém, juntam alguns ou todos estes ingredientes e fazem o seu ser, o seu feitio e deixe a sua marca.

Mas todos descobrimos algo em nós, nos outros e no Mundo até morrer... Até morrer o cérebro, a alma ou ambos....

E...o único requisito...é estar vivo.

Mistério (?)

Havia pó e cinzas, pertencentes às almas penadas angelicais, debaixo da grande porta do infinito céu. Sabia-o pelo ruído que fazia ao abrir-se, quando me queria mostrar os brilhantes raios de Sol pela manhã.

Ouvia as fortes vozes das almas, que me diziam existir algo (sur)real que me falhava ao fitar o meu olhar no magnifico rosto daquele que me captava a atenção constantemente...

Porém, tento ainda descobrir a (sur)realidade que me escapa, atravessando-me a alma duvidosa, para que consiga alcançar tal misteriosa criatura.