Graça

O desfruto da beleza da noite

coberta pelo silêncio outrora ali derramado

vislumbra nos espinhos das rosas

e nos olhos dos caminhantes das infinitas estradas

pisadas por ti, enquanto ofegante caminhávas

na procura de ti mesmo.

A suave brisa de uma Primavera

onde abunda a luz do Sol

sobre os puros campos verdes

que hoje cobrem as terras mortas

em que plantei a esperança de te ver.

Quando os caminhos desconhecidos se cruzarem,

as rosas forem vistas nesses campos verdes,

o Sol der luz à tua noite

e à tua exaustão,

estarei lá para te acolher nos braços e sorrir

vendo o teu belo rosto iluminado

pela palavra do amor.

As Correntes de Ellie

[Ellie Adranssack] Vivia escondida por detrás das máscaras que pareciam ser correctas, tendo em conta o que aparentava ser.

Aos olhos dos mais crueis, era uma das piores criaturas que conheciam. Diziam-no sem saber que [Ellie] era diferente, especial e que não era o que pintavam ser.

Vê, sente, sabe

E ninguém vê além da sua aparência,

Das falsas e mal contadas histórias que se ouvem por aí

E ninguém sente as diversas maravilhas e os diversos horrores do mundo que a rodeia, que os rodeia

Da forma como ela sente

E ninguém sabe o que ela finge não saber

Lendo nos gestos e nos olhares dos que se aproximavam.

Esconde-se, vive, faz

E muitos escondem dos outros o que verdadeiramente são

Tal como ela fez durante anos

E ninguém sabe como ela vive frustrada de tanto fingir

Ser o que não teria de ser

E ninguém faz o que ela faz, fez, faria para salvar e proteger os adorados e amados

Sendo superior às expectativas dos que a odeiam.

Mas liberta-se, libertou-se...

Daquilo que tinha de se libertar

Partiu as correntes que lhe estrangulavam a alma

Sem a deixar ser ela mesma...

As correntes que lhe amarravam os pés sem a deixar caminhar

Na direcção a que estava destinada

E que ninguém quis ver, sentir, saber...

VS

As paisagens verdes, harmoniosas e de cheiro agradável, como o das flores que as completava ou lhes faltava.

O cantar dos pássaros e o seu voar, desde o mais complexo ao mais simples.

Os cabelos que se movimentavam de forma lânguida com o soprar do vento misturado com a harmonia do ambiente.

O olhar brilhante da felicidade, por vezes interrompida pelos acasos da vida.

O espírito positivo e fortalecido pela sorte.

E do outro lado...

A vista suja dos infortunados que andavam perdidos aos caídos.

O olhar vazio de alguém cuja tristeza e solidão lhe estava de tal forma cravada no rosto, que era notável à distância.

O contar das poucas e não valiosas moedas guardadas num bolso roto e imundo.

O corpo moribundo que mantinha, por vezes, a esperança e as boas memórias do que anteriormente foi vivido.

O contraste entre a alegria de viver e a miséria das ruas.

Aquilo que hoje se vive, e amanhã pode já não existir...

Nevoeiro das Palavras

Acendo mais um cigarro, com o isqueiro que as mãos cansadas da minha mãe me ofereceram com ternura.

Só mais um, para matar mais um pouco dos meus já negros pulmões, que gritam por mais e mais...

A cigarreira, riscada e amolgada, chama pelo meu toque de morte...e sem hesitar, atendo ao seu pedido.

Ardendo, lentamente, como uma chama deslumbrante, assim é o vício que não me deixa e que eu não abandono...

Já as minhas geladas mãos, anseiam também pelo toque da caneta que me leva a escrever aquelas que são as palavras muitas vezes levadas pelo vento e que não têm retorno. Que me vislumbram. Que me cansam. Que me entristecem e alegram. Que me mantêm acordada.

Eis que surge mais um conjunto de palavras, emaranhadas e de cor preta, escritas com a mão que fuma e desespera pelo papel...