a mãe,
Há relógios que marcaram
o nascer de nados mortos
em ponteiros elevados,
por horas inexistentes
e cegas de vida.
Houve um relógio que marcou
o nascer de um poema
que ainda não se escreveu
e que de olhos abertos
os fecha por um beijo de mãe.
Amo-te,
em qualquer relógio parado
distanciado dos nossos p u l s o s,
distanciadas as nossas m ã o s,
onze, doze, catorze, um.
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